Février de cette année-là

Dis, sans la lumière, est-ce que c'est mieux ?

Coquelicot

Le coquelicot ne refleurira plus jamais.

Il s'est déraciné par une triste nuit d'hiver.

Françoise n'était pas juste une amie. C'était mon amie. 

C'était une artiste. Elle faisait des spirales sur ses tables en mosaique. Elle peignait, dessinait, sculptait et jouait de l'orgue de barbarie. Son nom de scène était Coquelicot.

Elle aimait donner du bonheur aux autres, même si elle recevait si peu en retour.

Elle chantait si bien "l'amant de St Jean", avec sa petite voix, cela donnait des frissons. Mais je ne la verrai jamais jouer de son orgue de barbarie. C'était ce qu'elle avait de plus précieux au monde.

Comment accepter l'inacceptable ?
Pourquoi a-t-elle décidé de partir sans appeler à l’aide ?
Pourquoi faut-il que les gens s'en aillent pour que l'on mesure combien on tenait à eux ?